Без натуги ладя с миром —
с каждой лужей, с каждой веткой, —
белка шмыгает пунктиром,
застывая статуэткой.
Людям белка не заметна,
нет ни строчки в Интернетах:
не угроза, не комета,
не намёк, что канем в нетях.
Солнце в небе над поляной
знай плывёт в пылу бесстрастном
к рецептуре окаянной,
где бензин мешают с маслом.