У синего плеса,
где шепчутся вербы,
тоскуют березы,
грустят васильки...
Там падают росы,
Как свежие слезы,
Святые, наверно,
С небесной руки.
Мне много не надо:
Лишь были бы травы.
Да месяц блуждал бы
По кромкам лугов.
Прошу я у Бога
Не денег, не славы...
А мир в свое сердце
И в душу - любовь.