Мне уже всё равно.
Не напишешь – и ладно, не надо.
Совершенно спокойна.
Не веду дням просроченным счёт.
Смотрит грустно в окно
месяц долькой сухой мармелада
и всё тайные мысли мои
мне опять выдаёт.
Словно мантру я вновь,
чуть не в тысячный раз, повторяю:
«Не найдешь себе лучше.
Подумаешь! умник какой.»
Только мне ли не знать…
Ведь доподлинно, что уж там, знаю –
что не буду я больше
счастливою дурой такой.