Есть ли какой-нибудь смысл в том,
Чтобы любить тех, кому ты не нужен?
Утешать себя тем, что это составит хорошую службу,
Что ты пишешь стихи, которые ты прочтешь потом своему мужу,
Он, будучи впечатлен, разобьет твою любимую кружку...
И вообще, в один, возможно ненастный, тебе станет лучше...
Есть ли какой-нибудь смысл в том,
Чтоб воскрешать себя в семь утра, трястись в метро и по пробкам,
Находить себя в кабинете начальства, провинившейся, робкой,
Хранить билеты в музеи, посадочные в Париж в старой, обклеенной фото коробке,
Мерзнуть на набережной залива в продуваемой, насквозь мокрой ветровке,
Нестись за уходящим автобусом, словно это школьная стометровка,
Воображать, что твоя душа замысловатой, изящной ковки.
А вокруг одно хамство, клоуны и отморозки.
Просто, если и был какой-то запал, то он весь давно вышел,
Просто я устала от недоуменных взглядов и от вопросов: "Да ладно, ты сочиняешь? Пишешь?"
И ощущения, что даже самые близкие совершенно меня не слышат.
Надоело отдирать от обоев фотки и выкидывать плюшевых мишек.
Верить, что с кем-то случается вечное и цепляться за эту мысль...
Ну так скажи, Господин Режиссер, есть ли в этом хотя бы какой-то смысл?