В тени асфальтовых полей
Зови его и твердо верь.
Он упадет дождем.
Твой крик - не просто сон,
А тело - не яма мелочных страстей.
Все дело в разности семей.
Пусть он схватит тебя за гортань,
Но не утратит любви мораль.
Пусть долго и грязно дышит
В судорогах стесненных мышц,
Или подло кидает в карьер
Волной безымянных мер.
Его можно простить,
Из серебряной чаши испить
Теплую, вязкую жидкость вновь
Из запястьев, изрезанных в кровь,
А потом упиваться словами,
Сброшенными к нам какими-то колдунами,
И стоять на своих четырех
Перед рамой со страхом все от тех же тревог.
Ты так привыкла,
И это - твоя основная палитра.
И тебя не волнует, что, сидя под обвалом,
Твой хриплый голос ничтожно малый.