Ни нимбов нет, ни терниев над ними,
Кричащими из сумеречной стыни,
С глазами, что величиной с пятак
От страха. Страх остался и поныне
В трясущихся морщинистых руках,
Морозящий, сумасводящий страх.
И кажется, нет радости на свете
Полней, чем когда можно руки эти
В своих держать, сжимать; благословлять
Их жертвенность, и без того святую.
И если ту кричащую людскую
Бесчисленность решиться исчислять —
Бессмысленны что тернии, что нимбы,
Поскольку до конца неисчислима
Бесчисленность. И жаждется узнать
Хоть что-нибудь о ней в весеннем шуме,
Но слышен только шум весенний в сумме
Частей своих: чуть шелестит тетрадь,
Уклончиво тиха трава-шуршунья.
И лишь зеленолиственная гладь,
Опёршись на древесные изгибы,
Шумит, как будто хочет прокричать:
«Спасибо им бессрочное, спасибо!»
____________
Буду крайне рад видеть новых читателей здесь: http://vk.com/magnertalespoetry
Добро пожаловать!