Нам ныть на жизнь совсем уж не пристало.
Не скажешь, что живём как голытьба.
Смотрю на пачку Беломор-канала
И думаю – досталась же судьба.
Кому-то в том, далёком тридцать третьем,
И от него на пару лет назад.
А тут сидишь в приличном кабинете
И костеришь свой жизненный уклад.
Опять забиты пробками дороги,
И как обычно – не убрали снег.
Насколько стали мелки и убоги,
Проблемы наши за неполный век.
Всё важное, по сути, никчемушно,
Куда нам до соединенья рек.
Чем меньше есть, для счастья меньше нужно,
Так странно вот устроен человек.