Здравствуй, дождь моей печали!
Здравствуй, горлица тоски!
Лето где? Его украли
сдуру-спьяну мужики.
После громко матерились
с грозным небом не в ладах:
напились и в пляс пустились
дети бесовы впотьмах
так, что, пуганый до дрожи,
оплывал туман с полей,
а в кустах - посланник Божий –
захлебнулся соловей.
Но под – «и-эх!» - топтали землю
мужики всю ночь подряд,
гласу Божьему не внемля,
сват со сватом, с братом – брат.
Апосля, как повелося,
на закуску – мордобой.
Зов испуганного лося,
невеселый волчий вой
вторил им в пучине леса.
Утомились мужики:
куражу нет для замеса.
Поднимался пар с реки,
робко пробовала ноту
птица утренних широт.
Просыпался для работы
и терпения народ.
Наливались серым светом
угли стихшего костра.
«Ну, и Бог с ним, с этим летом:
работАть давно пора».
И пошли они трудиться –
грудь вперёд, к плечу плечо…
Вот какая хрень приснится,
когда с неба дождь течет,
когда Господу нет дела,
когда лету невдомёк,
что нас солнце не пригрело
в нам отпущенный денёк.