Скитальцы холостые, мизантропы,
Заложники родительской утробы.
В какие дали вьются наши тропы -
Слои, слои протекторных подошв?
Куда же устремилась мостовая?
Куда катиться рельсами трамвая?
То в шаг, то еле-еле успевая,
К безвестному за мною ты пойдёшь?
* * *
Колдобины латая, будем драться
На ринге площадей, не только красных.
И стелется асфальтовою трассой
Закатанная в горечь суета.
Буксуя, налипая час от часу,
Химеры по обочинам влачатся.
Хоть нам не шестьдесят, а с лишним двадцать,
Педали начинают заедать.
* * *
Скитальцы холостые мы, похоже.
Догадки неисправный компас множит.
Но главная дорога лгать не может,
Когда на наготу разменян плед.
И где-то согревающе помашут.
Кивнут, мерцая зебрами тельняшек,
В какие дали вьются тропы наши
В последнюю декаду юных лет.
/ 2014 /