вновь, колобком сбежавшим от лисы,
и этот день устало с горки катится,
увы, не каждый жив, не каждый сыт,
у бытия изменчивая матрица;
в пропорциях добавлен к краскам йод,
деля цвета на жёлтые и карие,
фонарь и по-кошачьи спину гнёт,
и отражается в окне вивария;
от ветра пропуская каждый джеб,
подросток-сквер хорош в своем безумии,
над стройкой вознесясь и порыжев,
труба завода грезит о Везувии;
прошито небо дробью из ружья,
но в "молоко", целёхонька медведица;
вернется день, а буду ли в нём я -
да кто ж узнает. Просто верю.
Верится.