Заплетаются ветви разбуженных ветром осин...
Тесно, плотно, в узлы из сомнений нетленных.
И несёт нас листвой в тесноте переулков Вселенной,
В тёмном бархате ночи. Пушистом, с намёком на синь.
Вырываются с корнем последние наши стихи.
Превращаются в жухлость травы на окраине мира.
Дремлет, вечно гудящая в рифмах забавных , Стихира.
И стилеты разнузданных критиков наши пронзают грехи.
Белый стих, подражания. Томные строки баллад.
Мадригалы. Сонеты. Эпиграфы и эпиграммы.
Вдруг утихнут по-птичьи, на гортанный, особенный лад.
Из поэзии строя гнездо, наподобие светлого Храма.
Всё как в жизни-ошибки, отрывки, куски и пласты.
Где-то шёлк с перламутром. А там -в мелких дырах холстина.
Здесь- удачи. Победы. А там - лишь обрывки мечты,
И уснувший Пегас ждёт своей непременной годины.
2011