Как умирающий цепляется за жизнь
в надежде тщетной пересчитывая вдохи,
так я пытаюсь устаканить миражи –
любви моей неизрасходованной, крохи.
Их не склевала стая диких голубей,
что квартирует под окном моим, с рассвета.
На кой им чувства, если запах отрубей
по переулкам городским разносит ветер?
Не тронул нежности моей унылый дождь,
изрешетивший мелкой дробью чьи-то души…
в заветный дворик ты, конечно, не придёшь
мои творения рифмованные слушать.
Видений сонм похож на утренний туман,
с восходом солнца покидающий округу…
похоже, спрыгивать на скорости с ума
не пожелаю больше ни врагу, ни другу.
Немые призраки сердечных непогод
на чердаке бомжуют, словно тунеядцы.
Им стало скучно околпачивать народ,
плодить лохов и над мечтами издеваться.
***
Как побывавший в коме радуется дню
вдруг снизошедшему на голову бедняги,
так я иду с упорством смертника, ко дну,
оставив поздние признания бумаге.
28 мая 2014 года
Санкт - Петербург