Проходной двор

               
На проходном дворе играла скрипка,
Играла скрипка, играла скрипка
И грустный смычек, как игривый ручей бежал по струнам.
И Музыка  в след за ним плыла в неизвестность,
А может быть в неизбежность.
И ноты оседали на облупившиеся
 стены домов наивными росинками
Музыка.

А в том самом дворе жил художник-слепой.
И картины его  - это сон на яву
В половодии красок – душа на бумаге.
Такая - вот разноцветная Душу,
Совсем не  слепая Душа,
Отраженная Солнцем, и сама его отражающая-
В картинах слепого художника.

Этот двор проходной вел к Церквушке
 – забытой
Людьми, но не Богом.
И туда  доносилось пение скрипки
 И туда же ходил исповедоваться слепой живописец.
И долго иногда часами молился.
Молился, молился, молился.
Этот двор проходной вел к Богу.