Белое солнце черной пустыни.
Пустыни где-то средь мертвых морей.
Где до горизонта все вымыто-выето
Ветром из захламленных верфей.
Человек не хлам;
Человек небылица;
Человек не там
На полке пылится
Я рисую это не красками,
Горстью пепла выжжен стих.
Не взлелеян ничьими ласками,
Но в агонии он затих...