Ушла мадам, не поняв ни черта,
Что в музыке душа моя и тело.
А за душою нету ни гроша,
И не в любви здесь вовсе было дело.
(М. Шуфутинский)
Вы простите меня. Я ошиблась жестоко — возможно.
Ничего, что без стука? (Для скитаний плохая пора).
Показалось, что Вы помахали призывно в окошко.
Если нет — я уйду. Мне хотя бы дождаться утра.
Ничего - закурю? Осень нынче холодная. Стужа.
Сигарету? И спички не размокли с концами ещё.
Вот же дура, ей богу — я Вам тут наделала лужи...
Разуваться не нужно?
Извините — с меня натечёт...
Нет ни дров ни огня? Даже чая, похоже, не будет?
Может быть разберём мы на дрова Ваш трухлявый забор?
Как же можно так жить?
Впрочем, вижу, что не было судей
у меня и у Вас. С незапамятных дней - до сих пор...
Лишь бы печка была. Понимаю - Вы вечно в печали.
Обменяю свой крестик на бутыль самогона и хлеб.
Бесконечно дождит... Вы со всеми всегда так молчали?
Как же быть? Уходить мне? Или всё-таки может быть - нет?
Извините, пойду я. Целоваться, конечно, не будем.
Два простуженных сердца "как-нибудь" и на час не сложить...
Гололёд на душе... Незнакомые, мрачные люди.
Показалось, что звали...
Показалось,
как вся моя жизнь...