Ветер оперы поет
Хриплым баритоном
И трагически трясет
Козырьком балконным –
Это может означать
В виршах у поэта:
Чуда жду! и невзначай
Намекну на это.
Романтический закат,
Красочный и длинный.
Скалы золотятся в ряд,
А в глуби долины
Фосфором излился цвет
Древа Мирового.
Для своих чудес поэт
Принял за основу
Девятиэтажный двор
И фонарь над вишней,
В грохоте реальных гор
Не пытаясь выжить.
То нетрудно потерпеть,
Что в строку годится.
Если же и там теперь
Не журчит водица,
Сдулся воздух, искра – пшик,
Не прощупать почву, –
Стало быть, поэт решил
Быть точней и проще.
Игры в чувства и слова
Мило-самоценны.
Так не стоит воспевать
Звон, что полнил стены,
Вид, который между рам
Под заплывшим оком
Пластовался по годам:
Ложь выходит боком!
Ни стыда тебе, ни слов
И по гроб не хватит –
То, что в воздухе неслось,
Застывало в хате,
Выразить: куда, кому,
Кто не отпустил бы…
Будь-ка глух и нем в дому!
Разве что спасибо,
Чтоб не слышали, скажи,
Не спросили строго:
А за что? – и нашу жизнь
Нам не за порогом
Сохранили, а в тепле.
Ты со мной не спорь-ка.
Что-то – было не тебе,
А свое – не горько
В уличный раздрай нести?
«Убери свой мусор!»
Чудо, если кто простит.
Но чудес мы трусим.