Прошедший
путь от полыньи и до полыни
уже не скоморох и не слуга:
растёт, горчит и трогает за вымя
коровушек, бредущих на луга,
в степи приплясывает искрой над кострищем
не под гармонь, как было, под сверчка,
сгорев на солнце, придорожным нищим
стоит, поспорив с ветром с кондачка.
Прабабка матери моей его любила
за нежность горьковатых грубых рук.
Мурлыча песню, поспешая к милой,
на Пасху не дошёл домой пастух.
29 мая 2014
фото из Интернета