Стоит топорик цифры семь,
А рядом нолик круглой плахой.
Зовёт оттаявшая земь –
Копай могилку и не ахай.
Остался только поворот,
И нет для цифр другого толка.
Венок лавровый темя трёт,
Напоминая, что недолго…
Но я туда не поверну!
Топорик с плахой мне не нужен.
Вскопаю дальше целину,
Восьмым десятком лет нагружен.
Его увесистый пучок
Разрушит траурность традиций.
Восьмёрка ляжет на бочок
И в бесконечность превратится.