Все войны, которые длятся подряд,
Рождают активность речей публицистов
Не меньше, чем смерти поток-водопад
И ад, или данная сверху зачистка.
А то, что дано, как тяжёлая дань.
Есть апофеоз, Верещагина насыпь.
Из тех черепов вытекает не ян,
Не инь, а движение денежной массы.
И память моя, как защита от тех,
Что лезут и лезут во всякие щели,
Стремится отрезать и жить в глухоте,
И выбрать - какие преследовать цели.
И я выбираю, копаясь в золе.
Её сейчас много. Бери, что угодно.
С одной точки зрения – я в кабале,
А в виде молекул – легка и свободна.
Ты спросишь, а как же все те упыри,
И жизнь отобрали, и пьют, что негоже?
Бери мелкоскоп и спокойно смотри.
У них наша кровь и молекулы тоже.
Не зря припадают и долго сосут,
Не зря саблезубы, мощны несказанно.
И мы наливаемся в этот сосуд,
Но наши молекулы, как партизаны.