Боже – стихи сбываются,
Стащенные и записанные;
Вышними наковальнями
Сплющенные времена,
Рвутся в орган регистрами,
Шепчут исповедальнями,
Ссорятся с гитаристами,
Нервные, как струна.
Но в серенадах, в рондо ли,
В терциях за синкопами
Место в душе не продано
И до сих пор саднит
Богоисканья копями,
Радужками огромными,
Малой крупинкой опия,
Сильного как магнит.
Сказано – значит сделано,
Вписано – значит создано…
Может, они и белые,
Но все равно – стихи.
Нет, ничего, что поздние,
Тихие да несмелые,
Лишь бы сдержать коррозию
Слова людей плохих.