Ты пишешь, и пишешь, и сразу стираешь,
и кружками кофе глотаешь без меры.
Слова не даются. А где ты был раньше?
Какие тебя посещали химеры?
Какие тебя уязвляли ехидны?
И стало ли лучше? И стало ли сладко?
…А я никогда не умела быть хитрой,
и в целом полно у меня недостатков….
Ты пишешь и злишься, бумагу кромсая,
ты рвёшь её рьяно на мелкие части…
Я твой адресат. Я стою на вокзале,
вцепившись в багаж прошлогоднего счастья –
без ручки сундук, он бинтами обмотан…
Слова тяжелы, как бетонные сваи…
Ты пишешь… Отправь уже, что ли, письмо-то:
я твой адресат.
Я почти выбываю.
29 мая 2014