лето. И в сердце пусто.
Градусы больше ртути.
Мерзнут упрямо руки,
будто за рамой стужа.
Поводов нет для грусти,
просто все дело в сути.
Есть люди, кто лишь от скуки
со мной - и я им не нужен.
Есть люди, что ради выгод,
дешевых противоречий,
для пьяных полночных споров
я, может быть, им сгожусь.
Пора бы мне сделать вывод.
Пора б зарастить увечья,
себя излечить заговОром,
из сердца выпустить грусть.
Ведь есть те, кто даже любит
меня. Вот такое тело.
Кто сразу - в огонь и в воду,
и я для них тоже так.
А хочется верить людям,
что им до меня есть дело.
Но вижу, что с каждым годом,
все это совсем не так.
И я, обломавши крылья,
на площади бьюсь и корчусь,
прошу у небес пощады,
и помощи от зевак:
а люди - проходят мимо.
Не люди - людские мощи.
Где вместо души - лишь падаль,
а сердце - за просто так.
Вот так умирает чувство,
вот так умирает детство.
Каким бы хорошим не был -
и ранят, и предают.
Простите, я лишь безумец,
и вроде, нормальным - не был.
Чужих - пусть осудит небо,
а только своих - люблю.
Мы дети святой эпохи
из похоти и бесчинства,
из радостных плагиатов
на веру и на добро.
И пусть я плохой - мне похуй.
Вокруг - только боль и свинство.
И кучка дегенератов,
что пьянствут под окном.
Друзья мои не такие.
Друзья мои верят в дружбу.
Во вкус от забав и горя,
от прожитых вместе лет.
Я есть только рядом с ними.
Я - ветер, они же - море.
Они мне нужны, я нужен -
мы -свет.