Не пытайтесь читать эти строки как стих,
Здесь почти нет стихотворных конструкций. Ну их.
То, что заставило меня это писать,
Не вернется завтра. Его не догнать.
Это сейчас на душе и внутри,
То, за счет чего летят дни.
И возьми объясни себе откуда взялось,
То Чувство, что похоже на злость.
Которое в привычном свете дня
Внезапно рвет тебя и меня,
Когда на все готов выплеснуть ярость
Что это такое? Вялость? усталость?
И вроде потерпеть немного осталось.
Сейчас рвет. А потом замолкнет. Уйдет,
Будто не было. Но память живет.
И дай-то бог ни на кого не сорвался.
По стенке лупил, в пустоту разорался
А если не в пустоту?
А если обидел ту,
Ту, ради которой старался?
Любовь опять. И без нее никуда,
Она в щепки стирает леса и года.
Но мы все равно с ней,
Внутри и извне.
И попробуй посмей
сказать грозное "Не".
И замолкнет, останется молча стоять в уголке,
И будет молчать как безумный в толпе.
Намекая на то, что ты сам виноват,
Но слов отлетевших не окрикнуть назад.
Для чего эти двери, к чему эти споры.
Счастье объемнее чем разговоры.
Заборы мы строим. Стены ваяем,
Не видим, не слышим и не понимаем.
И не замечаем как красива луна,
Как звонко дождь барабанит дробь у окна;
Не видим, что лучше предпочесть сигарете
Тот свет, что с радостью дарят нам дети;
Что не сравниться любая дня маета
С возможностью взять на руки кота;
Свирепый запал яростной драки
Затухнет в преданном взгляде собаки.
Но нет, мы пойдем ворошить свою совесть,
Друг с другом играя в ошибки на скорость.
И слабость одна, и пороки похожи,
Из лиц остаются не лица, а рожи.
И надо заканчивать мне этот треп,
Я в нем формирую не блажь, а упрек.
Желания нет закончить банально,
Прочесав про добро и любовь досконально.
Мы, и каждый из нас одинаково сбиты,
Есть добро, есть порок и с ними мы квиты.
Надо быть чуть-чуть лучше и чуть-чуть собою.
Хотя я не хотел бы работать судьбою.
Мое надо - мое. Ваше надо - родное,
Но надо бы чуть-чуть быть больше собою.
Пусть это не складно. Может быть некрасиво
Прочитали - и ладно. Прочитали - спасибо.