В закатной кипени жемчужной,
где пенка стынет серебром,
нет глазу с сердцем красок чуждых,
когда под ними отчий дом.
Когда Россия дом твой отчий
и ты в России не изгой,
любой красив в ней закуточек
и даже часто мат благой.
Но как тускнеют все картины,
когда в разрухе дом родной,
когда пальтишко на ватине
в ламбард судьбой давно сдано.
Как стынут души, строчки стынут
и всё же нам в них не застыть,
пока рисует Бог картины,
что нам до тризны не забыть.
Течёт речушка, жемчуга
пролились с неба на поверхность,
в них ходит стайкой мелюзга,
плывут заката головешки.
И мы куда-то там плывём
и тут со дна почти всплываем,
когда не ноем, а живём
и жизнь, как Бога, воспеваем!
28.05.2014