Ты смел, как в юности неистов,
несёшься полосой дорожной,
свою былую осторожность,
словно дырявую канистру,
беспечно кинул в гараже,
чуть зазевался, и уже –
попутал, видно дух нечистый,
снесло в кювет на вираже…
Но сон за сном, сменились кадры, –
к чужим причалив берегам,
вослед бесчисленным врагам,
ты скачешь с конною эскадрой,
держась уверенно в седле,
но оказалось – на осле,
хоть подбородок гордо задран,
а рядом – ведьма на метле…
И снова кадры сон сменяет –
толпа восторженных матрон,
а под тобой – монарший трон,
ты – тот, кто всем повелевает,
тут в тронном зале свет погас,
а под тобою – унитаз,
и только мышка полевая
приходит от тебя в экстаз…
Не обернулся б сон бедою,
хоть у влиятельных персон
такой не может сбыться сон,
а видеть явь белибердою
грозит крушением основ,
и коль приснится вновь и вновь,
решить вопрос, пожалуй, стоит
указом о запрете снов!