Mon Ami, сохранив под подушкою томик Дрюона,
со страниц разделённого буквами календаря...
Ниспадают под строками тени открытого слога
без лимита на счастье пурпурного в ночь короля.
Мной завитая прядь прикасается к шёлку запястья,
из железных доспехов – мерцающих сном в темноте...
В беспощадной борьбе Изабеллы с лучом своевластья
укрощается смерть Маргариты на адском огне.
Если лилиям травами прясть в золотые колосья,
за неапольской дверью в июне, услышав гобой...
Возложи, Mon Ami, мантию дня на ответы вопросов,
чтоб заполнить мою пустоту – до отказа! – собой.