* * *
И песни, и весенние цветы –
всё в мире взращено Твоим веленьем.
Написанные мной стихотворенья,
сомненья нет – продиктовал их Ты?
Я восхищаюсь созданному мной,
и Ты с улыбкой принимаешь это.
Ну что с того, что я зовусь поэтом,
коль управляешь Ты моей рукой?!
Ты иолча водишь ею по листу,
и Ты вселяешь мысль в моё сознанье.
Я только слепок, я – Твоё созданье,
поставленное стражем на посту.
И если хрупким песням, как цветам,
в урочный час положено увянуть,
без сожаленья в выгребную яму
отправлю пышных хроник пыльнйный хлам.
…Пока за мной Ты не захлопнул дверь,
достав перо, усядусь на веранде.
Всегда свежи цветы в Твоей гирлянде.
И ощутима боль иных потерь.
, и весенние цветы –
всё в мире взращено Твоим веленьем.
Написанные мной стихотворенья,
сомненья нет – продиктовал их Ты?
Я восхищаюсь созданному мной,
и Ты с улыбкой принимаешь это.
Ну что с того, что я зовусь поэтом,
коль управляешь Ты моей рукой?!
Ты иолча водишь ею по листу,
и Ты вселяешь мысль в моё сознанье.
Я только слепок, я – Твоё созданье,
поставленное стражем на посту.
И если хрупким песням, как цветам,
в урочный час положено увянуть,
без сожаленья в выгребную яму
отправлю пышных хроник пыльнйный хлам.
…Пока за мной Ты не захлопнул дверь,
достав перо, усядусь на веранде.
Всегда свежи цветы в Твоей гирлянде.
И ощутима боль иных потерь.
Гитанджали 97/65 из сборника «Перекрёсток»