нет ничего на свете офигенней,
когда тебе нисходит благодать —
писать, подозревая, что ты гений,
и этого ни с кем не обсуждать.
ходить везде с улыбочкой на роже,
жалеть немного встречных бедолаг:
вот вы, к примеру — просто так прохожий,
а я, наоборот — не просто так.
мои ходы и помыслы едва ли
доступны для окрестных пустомель
про ритм и ассонансные детали
канцоны, нисходящей в пастурель.
про вольность итальянского размера
и строгость португальского стиха,
про звукопись и грацию Превера
и резкость Тухфату аль-Фукаха...
меж нами, кстати, просто — Тухфатули,
горячего и злого, как самум…
но вы и до Превера тормознули,
признайтесь —
вы в деталях ни бум-бум?
поэтому, когда придет капут:
прощай, пусть будет пухом, трали-вали —
в честь лично вашу пня не назовут,
а мне — уже чего-то обещали.