Богемского стекла разбилась ваза,
кругом лежат зелёные осколки,
седая пыль на опустевшей полке
видна его слезящемуся глазу...
Рыдают тихо восковые свечи
над хрупкими останками былого,
летает недомолвленное слово
и тает, со свечами вместе, вечер...
И тихо ночь крадётся из тумана,
а на полу кровоточат осколки,
и на его веку их было столько...
Но то сюжет отдельного романа...