Шепотом прочту тебе прозу, сбиваясь, смущенно, без интонации,
Бегая по строчкам взглядом, читаю не завершенный роман,
Ветер будет развивать твои волосы, и на век унося от станции,
Увезет тебя поезд к закатам, миновав белоснежный туман.
Я читаю по памяти плохо, тороплюсь до конца, что б ты знала,
С ноги на ногу переминаясь, у фонарного стоя столба,
О тебе моя проза! И вздохом, завершаю наш путь, что связала,
Мне застенчиво улыбаясь, пестрый шарф, не смотря что весна.
И стрелки часов, вокзальные, завершая свой бег остановятся,
На половине шестого вечера, хотя, мне показалось утра,
Вагоны длинною цепью потянутся, и улыбки невольно скроются,
И начнется моя жизнь заново, с последнего на ветке листа.