Пушкин молча распахнул пальто,
Быстро сел в промёрзшую карету.
- « Мы посмотрим, - буркнул, - кто есть кто!»
Или – может, что-то в духе этом.
Ранена душа. Ему – покой? –
Взгляд горит, снега, дорога в ямах.
Слёзы спрятаны, а может быть рукой
Вытерты. Стучится боль упрямо…
- « Это ль – жизнь?! Не жизнь – сплошной содом!
Долг отдать, и – поскорей отсюда!
Я могу быть подданным, рабом,
Но холопом и шутом не буду!»