Шуршит разнотравье на поле на этом.
Люблю здесь бывать я, особенно летом.
Жужжат пчёлки с мухами, птички поют.
И солнца лучи с неба свет яркий льют.
Темнеет полоскою лес вдалеке.
Бесцельно бреду в никуда налегке.
И в мареве купол церквушки дрожит.
И змейкой, петляя, тропинка бежит.
Но стоит наткнуться на памятный крест,
Другими глазами посмотришь окрест.
Всё вспомнишь. В «туриста» закончишь играть.
Сюда раньше шли не гулять. Умирать.
В овраге, где грунт размывают дожди,
С Историей встречи нечаянной жди.
Там шариков россыпь увидишь порой.
Белеющих. Землю, чтоб взять их, не рой.
Ружейные пули. Остались с тех пор,
Как предки давали врагу здесь отпор.
«Горошины» многих в сраженьи убили.
Те люди истлели, о них все забыли.
И лишь перекличкою в шуме ветров:
«Шарль, Фёдор, Анри, Никанор, Луи, Пров…»
Давно души павших тут бродят ночами.
Глядят друг на друга пустыми очами…
Бородино, 2014 год
(На фото автора те самые пули)