Было лето. Розовые ветви
весело заглядывали в дом,
нежностью родительской согретый.
Я мечтала встретиться с Поэтом
и пригубить истины с вином.
Сад желтел, седел и влагой талой
снова упивался по весне.
А на кухне мама хлопотала,
молоко инжиром заправляла
и давала пить под вечер мне.
В сумерках стареющего сада
медленно нащупывая путь,
вспомню этот привкус винных ягод.
Истина всё время где-то рядом,
стоит только руку протянуть…