Что нам до снега, что не выпал…
Что до дорог, которых нет…
До безутешных слёз и всхлипов
Того, кто не рождён на свет…
Что нам до снов, что не приснились,
До усыпальницы пустой
И на ладонь осевшей пыли,
Что некогда была звездой…
Ветров, которые не дуют,
До «Я», не ставшего собой
И самых страстных поцелуев,
Не преподнесенных судьбой…
Что нам до истин безымянных,
Не существующих ролей,
До не прилаженных карманов
И не отмеренных долей…
Что нам до… но, мы думать рады
О том, что где-то за окном
Нет ничего светлее ада,
Пройти который не дано.