Кто придумал все эти квоты, запрещающие кресты?
Изучать эту жизнь по фото неохота до тошноты.
Тут безденежье и учёба; в переулках гудит апрель.
Дни так тянутся, словно годы - идиотская канитель.
Мне не пишется, плохо спится, что ни рифма, то ерунда.
Где же Божией взмах десницы, где живая моя вода?
Где ж мои золотые горы и большие мои труды?
Я себя зарываю в нору и творю себе в ней ады.
Вот он ад, например, общаги. Ох, не взяться б за пистолет...
Мне тут птенчики нашептали, что счастливых поэтов нет.
Вот и следую (против воли) этим чьим-то дрянным словам.
В моей нищей, пустой юдоли всё расставлено по местам:
Повторюсь, вот ады, их много (дюжин пять собралось уже),
Тянет чем-то дурным и входы в них отмечены буквой "ж".
Всюду сырость, хандра и ересь. Я бездарность и пустослов.
Всё изменится, я надеюсь, лишь бы выяснить, для чего.
Обретутся мозги как в сказке. Всё устроится как в кино.
Только стоит за это взяться. Да, пора бы уже давно.
Задаваться вопросом "кто я", покупая в ларьке ситро.
Я клянусь, что из слова "горе", я вот-вот соберу "добро".