Очами солнечными смотрят
деревья мимо проходящие
восторженно на майский омут,
на скорби ломкие, вчерашние.
Мы не умеем так, как эти
гиганты с детскою улыбкою,
раздрав зимы стальные сети,
не плутовать с печалью зыбкою.
Иглой хвоистой резать контур
небес. Смолистыми подтёками
ловить колодезную одурь
рассвета. Сомкнутыми строками
закаты пестовать соборне.
Где каждый лист сердечно, с трепетом
несут невидимые корни.
И вечеров бездонна эпика.
Ветвисты шумные семейства.
Зелёными мигая веками,
не помня прежнего злодейства,
ведут беседы с человеками.
Как будто бы на «честном слове»
неделя держит глубь бескрайнюю.
И свет на дорогой основе
соединяет тайну с тайною.
Вершат беспечно переводы
с полуденных страниц на вечные
высь приютившие народы.
Такие лиственные, млечные.
Спроси про древнюю отвагу
берёзовую жилу белую.
Святая быль как на бумагу
ложится на дорогу…
Верую!