У меня есть друг, гуляющий-по-мирам. В его волосах - сияние бога Ра, глаза имеют мне неизвестный цвет, широкие руки гладят хвосты комет.
В его рюкзаке - чудеса десяти миров, ткань его джинсов - синий небесный покров, его тёплая куртка прошита лучами звёзд.
Его опасно воспринимать всерьёз, он же сплошной неопознанный миром объект. Его улыбка дарит мне личный Свет, его рассказы - это отдельный мир.
Каждый вечер я выхожу в эфир, и мой голос летит среди темноты и огней туда, где звёзды бывают в разы светлей, туда, где на этот раз он нашёл свой дом, где хранит для меня в шкафу красный чай со льдом, Сабатини море и лёгкие паруса, книги Брэдбери - солнце и утренняя роса, где за музыкой ветра не слышен города шум.
- К тебе можно?
- Ну, ты же знаешь, что я скажу.
Мы всю ночь говорим и читаем, а за окном фонари зажигают город своим огнём, за окном мерцает Ноктурна и ночь поёт. Он расскажет мне про межмировой полёт, и про то, как автостопом добраться туда, где у счастья снимает квартиру твоя мечта.
Я из солнечной пряжи свяжу ему жёлтый плед, он научит стихи из души вынимать на свет. Он на флейте сыграет мне ветер и шум дождя...
Я забуду о людях, которые всё шумят, загрязняя моё сознание день за днём, ведь мой друг его вычищает своим огнём.
У него голос мягкий, уютный, как старый плед.
Мне не хочется, чтобы здесь наступал рассвет.
- Просыпайся домой. Уже утро. Тебе пора.
У его души - сияние бога Ра.