Ночь замерла, но плакать ли об этом?
Еще течет Фонтанка под окном,
И чередою бродят здесь поэты,
И пишут мне об этом и о том.
О том, что утром завтра повторится,
Или о том, что канет на века,
И застывает в воздухе страница,
Что молча пишет тайная рука.
И в этот дом - чугунные балконы! -
Опять придет измученный поэт.
В его руках какой-то тонкий томик,
А там слова, которых в мире нет…
10.06.2014