По синеве без берегов,
Влекомы ветреной судьбою,
Стада крылатых облаков
Плывут белёсою гурьбою.
Не нужен им земной уют,
Чтоб отдохнуть хотя бы малость,
Они дождём на землю льют
Свою извечную усталость.
И нет им дела до живых,
Истёрших о планету ноги,
Ведь облака всего лишь штрих
В картине, что рисуют Боги.
10.06.2014 г.