Пахнет тёплою мятой, корою сосны
И ещё чем-то свежим как пена прибоя...
Ты бы мог не курить? Я не знаю покоя
Пока дым от сигары нежит ноздри мои.
Эта странная ночь на высоких качелях,
Где до неба так просто рукою достать;
Мы вдвоём словно дети в одной колыбели,
Позабывшие как в этом мире играть.
Из туманных лесов не напрасно молила
В своём вещем призыве кукушка-звонарь,
Голос твой по орбите проносится мимо,
Как берёзовый май, исчезая опять.