Те стихи, что я вчера тебе писала,
Отдавали робкой детской теплотой;
Несмотря на весь их кружевной покрой,
В них любовь всегда бежала струйкой алой.
В тех стихах царили мирно воробьи,
Умывались на деревьях лапкой кошки;
Наметало снега хлипко на дорожки,
И в заботах протекали чинно дни.
Там сражались злые чувства на ножах,
Строчки падали и плакали, сбиваясь;
Мы с тобой любви алкая, покорялись
На высоковольтных гибких проводах.
Днями, забывая беглый алфавит,
Вместо слов глотая антидепрессанты,
Я разматывала розовые банты,
Примеряя устриц на усталый вид.
А потом вдруг вылетали молча пчёлы
Из давно уже не сладких мёдом ульев,
И подкашивались ножки крепких стульев,
И к бумаге прилипали прочно стоны.
Сверху вдруг валились на меня же стены
Многочисленных накрапанных стихов;
Слыша странный, уходящий в вечность зов,
Я ни разу не задела пальцем вены.
Груды клеток сотрясались от обломков,
Под развалинами отмирали души;
Хаос строчек мир, покой наш рушил,
Для того, чтоб снова начиналась ломка.
Но однажды строки как-то ровно полилИсь,
Наполняясь постепенно ярким светом,
Всё кругом забило красно-фиолетом,
И яснее проступила на поверхность мысль.
Те стихи, что завтра снова напишу я,
Я тебе, любимый образ, посвящаю.
Если расползется как-то странно буква с краю…
Знай, её задела ненароком в душу пуля.
(01 октября 2013)