Меня волнуют новые холсты.
В них мимолетно отражаются миоы.
Еще до красок дело не дошло,
А мне уж чудится морское дно.
Деревня и туман ползущий от реки.
Отряд татар летящий по степи.
От белизны нетронутой холста.
Кружится в предвкушенье голова.
Что в нем проявится и оживет,
Объем и форму обретет?
Нальется цветом ли цветок
Иль горный зазвенит поток?
Изводит, дразнит белизна меня,
Возможностями обжигая и маня.
За кистью тянется дрожащая рука,
Я, есмь Творец, вступающий в права!