Со скрипкой ли, с флейтой, с пустыми руками,
Туда, где всегда зреет солнце в цветах,
Иду месяцами, годами, веками,
Порой спотыкаясь на белых листах.
И ветер мне в спину - уже половина,
Уже половина всех начатых дел.
А полночь стреляет мне звёздами в спину,
Она знает толк в украшении тел.
Дорога всегда доведёт до порога,
Когда вам известна изнанка дорог.
А если в душе пустит когти тревога,
То это тревога под именем Бог.
Весёлой дорогою, с флейтой и скрипкой,
Порой спотыкаясь, шагами звеня,
Иду исправлять все ошибки улыбкой,
И кто-то поймёт непременно меня.