То день, то ночь в окошко просятся.
То зной, то снега белизна.
А мать в обнимку с одиночеством
С войны ждет сына у окна.
Она все реже смотрит в зеркало,
Поблекла взгляда бирюза.
Все ждёт и ждёт письмо заветное,
Но прячет почтальон глаза.
Стоит портрет на белой скатерти,
Мальчишка скачет на коне…
Он так хотел вернуться к матери,
А сам остался на войне.
Прости его, родная мать.
Прости за слёзы, за усталость.
Прости, что без внучат осталась,
Прости что нет надежды ждать.
Прости его, родная мать
25-31 января 2004