Ты рисуешь меня не в годах моих сумрачно-мглистых,
ты меня ощущаешь в весенне-весёлых тонах.
О, великий обман, данный кисти импрессиониста,
обнажающий краски и линии в трепетных снах!
Но – пускай лишь на миг! – всё же хочется, веря обману,
обнаружить себя, ну, хотя бы в сентябрьской поре,
там, где рыжее солнце, с утра пробивая туманы,
льнёт и ластится с ветками, охрой струясь по коре.
Где усами Дали горизонта закручены дали,
где Сезанна сезон раздувает любовный костер,
и где лист опадающий, не вызывая печали,
сумасшедшим мазком обжигает холодный простор.