Ну, здравствуй.
Здравствуй мой поэт.
Как души иссушены…
Фонтанов…
Хочу фонтанов.
Где нет и не было, простых форм и линий
Вычерченных светом,
Полузабытым силуэтом,
Упавшим из руки цветком,
Июльским пламенным приветом,
Или потухшим угольком,
Что, убегая до рассвета,
До осени…
Бокал вина разлит.
Размыты все границы между мирами
И ночные птицы проносятся сквозь коридор.
Колоколами не прогнать!
Миры объединяет сумрак…
Свет яркий,
Ангел в облаках,
И меч в его руках могучий,
И кот баюн, и серый волк,
И ветхий плащ чернее тучи.
То, притворившись стариком,
В лохмотьях богатырь могучий
Дождь запивает коньяком.
То, сокол на твоей руке,
Вдруг обернувшись мужиком
Начнет читать тебе Хояма.
То, дворник Сальников,
По ямам, постукивая молотком
Шагает бодрою за водкой,
Оставив в дворницкой метлу,
Что украдешь ты поутру
И полетишь прямой наводкой,
В край, где меня ночами нет.
Где свет не ярок, тень не резка
Причина, как всегда, не веска,
Как пуговица на пальто.
Минутой позже – разминулись,
И тут же облака сомкнулись
И то же место уж не то!