Как мало чутко слушающих,
Как много говорящих.
Шумит толпа, зверея вслух, но будто ни о чём.
Что делаю я здесь, скажи,
В холодной, странной чаще,
Где каждый ствол орать себе в безмолвье обречён.
Но если бы расставить им
Для каждого по другу,
Чтоб слушал чутко-
нежно-
нем,
Как корчится душа,
Ушёл бы шум
и сам вокруг?
Приятно небо слушать.
И слышать,
Веселея вдруг,
Как листики
Шуршат...