От вечера медового кусочек
отрежу не спеша –
он тает на губах.
Усталая душа,
оставив боль и страх,
ушла меж стылых строчек
с цепями на руках…
Вернуть её, нет сил,
/а может, нет желаний?../
В кроваво-красный цвет
окрашен небосклон.
За вечером рассвет
приходит /как ни странно/.
И проникает солнце в тебя
со всех сторон…
Сверкает чистотой умытая бравада,
а огненные лучики
пронзают – быть добру…
И умиляет трепетом, звучащая тирада –
песнь соловья, звучанье рос:
всё то, что я люблю…
24.05.2014