Вот хоть режьте –
ну, нет, не пишется!
Не спускается мне с высока
то, с чем прежде,
казалось, дышится,
и живет на листе Строка.
Все слова стали
колким бисером –
пальцы раня, текут песком.
То, что раньше
виделось истиной –
мыльным лопнуло пузырём.
Молча. Даром.
Ушло. Обездвижена…
Ничего: ни весны, ни пурги…
Если жаром пылало –
выжжено.
На душе затухают круги…
http://www.stihi.ru/2014/06/13/4603 Ответ Фрола Циника на мое стихотворение)))