Пахнет морем, женским парфюмом, табачным дымом.
И биенье бессчетных венецийских сердец –
колоколов замирает в тумане. Мимо
проплывают люди, теряющие конец
и начало улицы. Каждый играет в свой
итальянский роман, растащенный на цитаты
много лет до того. И, окружен толпой,
ухмыляется лев, рожденный, чтоб быть крылатым,
но не знающий, что такое полет и взмах.
Ты мне снишься здесь. Я утром тебя теряю,
но пытаюсь удержать эти сны, впотьмах
за себя отраженье в зеркале принимая.
Будь же глух для лжи и на обещанья скуп.
Пахнет морем, женским парфюмом, табачным дымом.
Одиночество возводимо туманом в куб.
Здесь своей не найти руки, промолчу – любимой.